Ce matin, j'ai pris le RER Gare du Nord, comme tous les jours de la semaine.
Aujourd'hui, je fus frappée par la présence d'une Dame de la rue. Elle était toute longue et maigrichonne, les cheveux très courts, bruns. Ses pommettes très saillantes faisaient ressortir ses grands yeux perdus au milieu du bazar traditionnel que les clochards accumulent habituellement dans des vieux caddies. Elle vacillait parmi des sacs dodus de frusques, une couverture miteuse jonchait le sol crasseux autour de ses pieds peu fiables.
Elle pianotait sur une flûte en plastic, comme celles que nous avons en cours de musique au collège. Les notes sortaient librement, indépendantes les unes des autres, ne cherchant pas à se donner un sens... C'était la mélodie du cahot !
Mais ce qui m'a vraiment frappé, c'est que cette femme arborait une lunette des toilettes. Elle l'avait mis autour de son cou, comme le collier des chevaux de trait. Elle était là, debout, jouant son jazz trop libre dans le plus grand sérieux.
Et moi, j'ai vu une artiste.
J'aurais aimé prendre cette photo, mais je n'ai pas osé. Gare du Nord, cette longue Dame famélique, sa lunette sur les épaules, la flûte au bec, le regard ailleurs, entourée d'immondices, sa seule fortune.
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